C’était un vilain soir d’hiver. Vraiment
L’autoroute défilait. Ma compagne regardait le paysage. À l’arrière, notre enfant dormait.
Et soudain : les guitares de Nirvana.
Bleach. Leur premier album. 1989. J’allais avoir quatorze ans.
Quelque chose s’est produit dans cette voiture. Une secousse. Un frisson qui n’est pas de la nostalgie sirupeuse. Pas de c’était mieux avant. Plutôt : une mémoire de la peau.
Ce livre est né là.
Le Passeur qui danse est parti de cette question : comment est-ce qu’on tient quand notre environnement se décolore ?
Je travaille avec des gens qui souffrent. Des gens qui sentent. Des gens qui agissent. Des gens qui doutent. Qui rêvent. Qui cherchent quelque chose qu’ils n’arrivent pas encore à nommer.
Le livre raconte une aventure clinique : la psychoboxe, le corps, les institutions.
Mais sous cela, il parle de quelque chose de plus simple : la capacité à rester touché sans être détruit. A toucher sans détruire. Il parle de se sentir vivant et créatif même quand notre environnement nous déçoit ou nous met en colère.
C’est aussi ce qu’on cherche, ensemble, dans un cabinet.
